@темы: мы-идиоты, я и моя сестра, и было три часа ночи, Остапа понесло

@темы: Бличеголики, вайзардовый бред

Итак по просьбам трансовой линии, из соображений что врага надо знать в лицо, трудящихся, экиммовцев и египтоманов я таки отсканировал много стродального Сета (ибо мучил я его - ох мучал....).

На очереди исчо
барабанная дробь!
Сет:

@темы: красивые картинки, Йа- Ботичеллько, экимму

Я не ожидал от себя подобного опуса, но подсознательное выдало это не спрашивая разрешения, после того, как я прочитал про Мет-ан-мер.
Вообще-то это концепт к очередной разработке коллекции и серии работ, и по странной случайности коллекция будет на экиммовскую тему.
осторожно - много буков. Осторожно - бред
Ты знаешь какой вкус у крови….
Ты знаешь какой вкус у солнца?...


«Ты помнишь, как змея
у ног, дребезжа погремушкой,
кусала тебя, обвившись.
Так она предрекала гибель
страны вечного солнца.
Гибель страны красной крови,
победу песка над камнем.

Тебя принесли, врачевали,
ты был в агонии страшной,
но никто не знает и ныне:
ты страдал или наслаждался.
Теперь я стою над тобою –
ничто тебе не поможет.
Ты был моим братом по крови,
теперь ты беспомощный старец.
Эти три дня иссушили
твой разум и твою душу.
За эти три дня ты прожил,
больше чем я за триста.
Где и в каких же ты странах
был, куда же ты плавал,
пока над тобой я сидела;
колдую последнюю нитку.»

Она тихо думала, видя,
как жизнь покидает тело,
как дух стремиться бороться
и как надежды напрасны.
Проклятье лежало грузом,
ни спать, ни жить не давало.
Муж этот пятый день к ряду,
не мог открыть двери к небу.

Где-то вдали за храмом
пели какие-то гимны.
Их звук до стен доносился,
отражаясь от них многократно.
Грустные были то песни:

« «Наш мир – знойное поле,
от края и до другого.
Наш мир известняк с кипарисом
и войны в пыльных одеждах.
Злые песчаные бури,
суровое мертвое море.
Изваяния безмолвно стоят
вдоль зелёной долины.
Река – единственный способ
не умереть от унынья.»
Как живут наши соседи,
я, сказать право, не знаю.

Мир – мужской грубой силы
и страшные стражи у входа,
что охраняют город,
отпугивая добрых духов.
Много лиц и имен,
прилипший волос ко лбу,
звон чьего-то браслета.
Вокруг ведут хоровод –
очень странное место.
Старый большой зиккурат,
набеги кочевников с гор,
так много дней пути –
без воды, поле-перекати…»

«Мир чёрным скорпионом,
пауком вылез наружу,
жаля тебя, убивая,
а ты только смеёшься.
Ты легко и красиво
танцуешь в метре и на канате.
И звенят в такт браслеты,
сверкая от всполохов огненной выси.
Ты мудра: ты лечила раны,
ты могла читать путь по звёздам,
ты могла спорить с мудрецами,
хохоча им в лицо безрассудно.
Ты покорна, нежна и сурова,
словно жрица закатного храма,
только ты никому не служишь,
ты никому не подвластна.
Ты грустишь глядя в закат,
зная точно утро настанет.
Где была ты – сама то хоть помнишь.
Нет не помнишь –
уже стёрлась память.
Я б тебе подарил орхидеи,
но цветок бы ты растоптала,
я влюблен, но ты не ответишь,
потому что я умираю…»

Так пел последнюю песню,
про себя один мудрый воин.
Но слышала всё она
и каждому слову внимала.
И лишь догорело солнце –
себе порвала запястье.
10.09.2007

зы: все поняли, что во всём виновата  Eswet )) (интересно она об этом подозревает)

@темы: вайзардовый бред, экимму

@темы: йама-трава, кимоно как 5 метров по 500р

@темы: бличёвое

@темы: Песеннофлуд, за мартом неизбежен жерминаль

@темы: разхирачило, я и Накту, вайзардовый бред

@темы: жажда, зло