Что-то в последнее время мой дневник представляет собой нечто очень странное. Пишу я нечасто, и всякую фигню...
Хотя на самом деле мне в общем есть о чем говорить, есть обо что насладится, есть за чем пожаловаться и для чего порассуждать.
Но нет. Пять минут - и пшик. Спасибо. Что-то больше не хочется.
Видать боюсь превратного восприятия. А то оно у нас такое.. живее всех живых. И обьяснять это тошно, казаться в глазах чем-то не тем - отвратно, а стремится к этому всему - прискорбно.
Событийно же в жизни моей ничего не происходит, а писать о том как мне снова заложило левую ноздрю - непродуктивно, писать о миниподвигах на грядках - мелко, а размышлять об отсутствии гармонии в мире - тухло.

А последние два дня, мне как-то даже и говорить ни с кем не хочется. На самом деле не можется - я начинаю кашлять, но оно начинает распространятся и на сеть. ...
Так что видать завтра я тоже по сижу еще в этом дивном состоянии человека-дивана. Может хоть выздровлю.

Ах да, еще я "умираю со скуки, когда меня кто-то лечит" (с) С. Васильев